◎王炳利

　　十三年前,七十六岁的父亲,走了
　　一年前,八十八岁的母亲,也走了
　　空留,一座荒草覆盖,倾塌的老屋

　　今夜,我将思念,摁进老屋的地基里
　　我听见,地基深处发出,青草拔节的叫喊
　　沿着墙角,在那盘石磨的磨道里,孤独地消失

　　我用我的呼吸,努力地,清扫屋内的尘埃
　　听得见,青草的根部,发出一阵阵呻吟
　　仿佛,旧日的时光,父亲打水的声音
　　脚下,疯长的野草,侵略了母亲先前留下的脚印
　　早些年,母亲那佝偻的背影,一定穿梭在
　　那架倒伏的扁豆架下,现在,老屋却没有一丝喘息

　　鸟儿倦了,夕阳落了,老屋塌了
　　思念像一阵风,来自何方,吹向何方
　　今夜,星光黯淡,我将沉沉睡去

　　明天,阳光灿烂,大地苏醒
　　思念多像一阵风,来自远方,吹向远方
　　老屋,父母亲的味道,依旧葱茏,依旧生长